C'était un jour de pluie, où ruisselait l'ennui.
Où il me parlait de lui, de lui avant cette nuit
Des rires chauds de décembre, des odeurs de flocon.
Et de ces heures qui arbitraient sa vie, quelle vie.

 Mais c'est ici , célèbre un peu plus que les jours .
Les jours, les autres jours ou les autres jouent.
Qu'il meurt encore ,ce matin,lui et son fauteuil!
Et ses vieux membres qu'il nous crache à la gueule.

La ,son chien creuse le terre,  pour un simple « ici »
Pour une simple caresse, ha la bête, elle s’enterre aussi.
Personne ,et la pluie qui noie  le trou où descend la stèle.
Ami fidèle, tu ne sera pas seul pour ton dernier noël.

Et l'Horreur, dans les coulisses, injurie  les comiques.
Elle est inquiète, elle tremble à l’éternelle Première.
La pièce ne fais pas rire ,et le souffleur soupire
Les acteurs s’en vont ,la Mort joue au cimetière.
 

Et je fuis, ces retrouvailles de commères humides.
Lâche ,comme un prince vaincu d'un siège illusoire.
Mes pas marque le sol comme un sceau de promesse.
Je reviendrai ici ,j’y reviendrai livide.